EL TORO ...que preciosidad: Sexualidad de las vacas y toros...

miércoles 7 de enero de 2009

Sexualidad de las vacas y toros...

Las vacas empiezan a ser fertiles a partir de 2 años es decir a partir de 2eralas" y una vez habiendo sido tentadas. Y en los machos al año de haber nacido es decir siendo añojos.

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Poema Corrida De Toros de Rafael Alberti

De sombra, sol y muerte, volanderagrana zumbando, el ruedo gira heridopor un clarín de sangre azul torera.
Abanicos de aplausos, en bandadas,descienden, giradores, del tendido,la ronda a coronar de los espadas.
Se hace añicos el aire, y violento,un mar por media luna gris mandadoprende fuego a un farol que apaga el viento.
¡Buen caballito de los toros, vuela,sin más jinete de oro y plata, al pradode tu gloria de azúcar y canela!
Cinco picas al monte, y cinco olassus lomos empinados convirtiendoen verbena de sangre y banderolas.
Carrusel de claveles y mantillasde luna macarena y sol, bebiendo,de naranja y limón, las banderillas.
Blonda negra, partida por dos bandas,de amor injerto en oro la cintura,presidenta del cielo y las barandas,
rosa en el palco de la muerte aún viva,libre y por fuera sanguinaria y dura,pero de corza el corazón, cautiva.
Brindis, cristiana mora, a ti, volando,cuervo mudo y sin ojos, la monteradel áureo espada que en el sol lidiando
y en la sombra, vendido, de puntillas,da su junco a la media luna fiera,y a la muerte su gracia, de rodillas.
Veloz, rayo de plata en campo de oronacido de la arena y suspendido,por un estambre, de la gloria, al toro,
mar sangriento de picas coronado,en Dolorosa grana convertido,centrar el ruedo manda, traspasado.
Feria de cascabel y percalina,muerta la media luna gladiadora,de limón y naranja, remolina
de la muerte, girando, y los toreros,bajo una alegoría voladorade palmas, abanicos y sombreros.

Julia. L. M.

Torero de luces dicena los que en el ruedo torean,con sus trajes de brillantey llenos de oro y seda
A ti no se que llamartesi torero o escritorpues cuando escribes un poemamas que torero me pareces vos.Torero de luces dicena los que en el ruedo torean,con sus trajes de brillantey llenos de oro y seda.Torero de pluma modernaque a través de la redcon tus poemas y palabrasa todos nos haces conmover,nos sacas los sentimientosmas escondidos que tenemosal leer algún poema tuyotodos nos enternecemos.Torero de luces tú?.,no amigo Marcelo,tu eres para mi un toreromuy poético, un toreroun poco loco, loco de tanto sentimientocomo tienes en el corazóny lo expresas escribiendo.Por eso amigo mío hoy te digoTorero, pero torero de plumade pluma bella y poemas de sentimientos.Olé por los toreros de luceslos que torean en los ruedos,olé por este torero que escribey que tiene por nombre Marcelo.Olé por esas palabras,que nos traen tantos recuerdos,y nos transportan a la niñezy a recodar buenos y malos momentos.Torero eres tú mi amigopero., torero torero,de los que hacen temblarsin necesidad de entrar en el ruedo.

D.Luis de Góngora y Argote.

Cartel de toros
Con un pañuelo blanco en el bolsillo de la chaqueta, con una visera
hecha con un cartón de tabaco, entrego mi entrada y me sitúo en el tendido
siete. Me dispongo a ver una gran corrida de toros. La terna la componen
tres toreros de época, tres espadas que comienzan a hacer el paseíllo como
si fueran una única persona. Pero son tres, y a pesar de que he oído que son
amigos fuera de la plaza, la concepción que del toreo tienen cada uno es
distinta a la de los otros dos. Tres personas unidas por un mismo fin pero
cuyos medios son distintos según de quien se trate. El fin es hacer arte por
medio del toreo, enfrentarse a un animal y vencerlo, dominarlo y
someterlo al engaño.
Toreo y poesía, poesía y toreo, dos artes en las que hay que someter a
un animal-palabra y hacerlo de forma bella, de forma estética y que el
público se emocione al “leer” una corrida o al “presenciar” un poema.
El cartel lo componen Gerardo Diego, Rafael Alberti y Francisco
Villalón, tres toreros-poetas de una misma generación, la cual tuvo como
padrino de alternativa al maestro Ignacio Sánchez Mejías en el coso del
Ateneo de Sevilla, corrida ésta que se celebró en homenaje al cordobés

Federico Garcia Lorca

Llanto por Ignacio Sánchez Mejías
LA COGIDA Y LA MUERTE

A las cinco de la tarde.

Eran las cinco en punto de la tarde.

Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.

Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.

Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.

El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.

Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.

Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.

Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.

Comenzaron los sones del bordón
a las cinco de la tarde.

Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.

En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.

¡Y el toro, solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.

Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde,

cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,

la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.

A las cinco de la tarde.

A las cinco en punto de la tarde.

Un ataúd con ruedas es la cama
a las cinco de la tarde.

Huesos y flautas suenan en su oído
a las cinco de la tarde.

El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.

El cuarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.

A lo lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.

Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde.

Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,

y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.

A las cinco de la tarde.

¡Ay qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde

Federico Garcia Lorca

LA SANGRE DERRAMADA

¡Que no quiero verla!

Dile a la luna que venga,
que no quiero ver la sangre
de Ignacio sobre la arena.

¡Que no quiero verla!

La luna de par en par,
caballo de nubes quietas,
y la plaza gris del sueño
con sauces en las barreras

¡Que no quiero verla!

Que mi recuerdo se quema.
¡Avisad a los jazmines
con su blancura pequeña!

¡Que no quiero verla!

La vaca del viejo mundo
pasaba su triste lengua
sobre un hocico de sangres
derramadas en la arena,
y los toros de Guisando,
casi muerte y casi piedra,
mugieron como dos siglos
hartos de pisar la tierra.

No.

¡Que no quiero verla!

Por las gradas sube Ignacio
con toda su muerte a cuestas.
Buscaba el amanecer,
y el amanecer no era.
Busca su perfil seguro,
y el sueño lo desorienta.
Buscaba su hermoso cuerpo
y encontró su sangre abierta.
¡No me digáis que la vea!
No quiero sentir el chorro
cada vez con menos fuerza;
ese chorro que ilumina
los tendidos y se vuelca
sobre la pana y el cuero
de muchedumbre sedienta.
¡Quién me grita que me asome!
¡No me digáis que la vea!
No se cerraron sus ojos
cuando vio los cuernos cerca,
pero las madres terribles
levantaron la cabeza.
Y a través de las ganaderías,
hubo un aire de voces secretas
que gritaban a toros celestes,
mayorales de pálida niebla.
No hubo príncipe en Sevilla
que comparársele pueda,
ni espada como su espada,
ni corazón tan de veras.
Como un río de leones
su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol
su dibujada prudencia.
Aire de Roma andaluza
le doraba la cabeza
donde su risa era un nardo
de sal y de inteligencia.
¡Qué gran torero en la plaza!
¡Qué gran serrano en la sierra!
¡Qué blando con las espigas!
¡Qué duro con las espuelas!
¡Qué tierno con el rocío!
¡Qué deslumbrante en la feria!
¡Qué tremendo con las últimas
banderillas de tiniebla!
Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.
Y su sangre ya viene cantando:
cantando por marismas y praderas,
resbalando por cuernos ateridos
vacilando sin alma por la niebla,
tropezando con miles de pezuñas
como una larga, oscura, triste lengua,
para formar un charco de agonía
junto al Guadalquivir de las estrellas.
¡Oh blanco muro de España!
¡Oh negro toro de pena!
¡Oh sangre dura de Ignacio!
¡Oh ruiseñor de sus venas!
No.

¡Que no quiero verla!

Que no hay cáliz que la contenga,
que no hay golondrinas que se la beban,
no hay escarcha de luz que la enfríe,
no hay canto ni diluvio de azucenas,
no hay cristal que la cubra de plata.
No.

¡Yo no quiero verla!

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